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双枯井一样的眼睛里终于有了一点光—— 不是恨，不是冷，是一种很细很轻，快要灭了的灯芯一样的光。 他张了张嘴，没有声音。 “我不知道。” 他说，声音轻得像怕惊动什么。 晚晚看着他，忽然觉得这个人很可怜。 不是那种值得同情的可怜，是那种把自己活成了一根刺，扎进别人肉里也扎进自己肉里的可怜。 他恨了那么久，恨到把自己也搭进去了。 但他连恨的人是谁都不知道。 “周念，”她叫他，“你画的那幅老槐树，光斑是地图。” “指向哪儿？” 周念看着她，沉默了很久。 然后他低下头，看着自己的手。 那双手已经不抖了，安静地放在桌上，像两件被遗弃的工具。 “钟楼。”他说，“地下一层，你们去过了。” “还有呢？” 周念没有回答。 他把话筒放下，靠在椅背上，闭着眼睛。 晚晚看着他的脸，那张脸上没有表情，但她知道，他不是不...