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回答，低下头，看着自己放在桌上的手，那双手瘦得只剩骨头，青筋凸起，像干涸河床上的裂纹。 “你见过他。”叶昕说，“他是你父亲？” 周念的手攥紧了，一时之间指节发白。 他抬起头看着叶昕，那双枯井一样的眼睛里终于有了一点光，不是恨，不是冷，是一种很细的，很轻的，快要灭了的灯芯一样的光。 “他不是我父亲。”周念的声音很轻，轻得像怕惊动什么，“他是教我做所有事的人。” “教我画画，教我恨人，教我骗人。” “他是我老师。” “他姓沈？” 周念点了点头。 “他现在在哪儿？” 周念看着他，沉默了很久。 然后他站起来，椅子在地上刮了一下，发出刺耳的声音。...