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竹也蜷缩在冰冷的垫子上,指尖的凉意仿佛渗进了骨头缝里。
储物间的灰尘味呛得她喉咙发痒,可更让她透不过气的是那个悬而未决的“交易”
。
薄盏离开了,留下一个空荡的门口和一片死寂。
她不知道那个“简单”
的交换条件是什么。
但数学卷子上那个刺眼的“72”
,母亲电话里压抑的恳求,还有薄盏那句带着魔力的“至少110分”
,又像黑暗中唯一的光点,诱使她伸出颤抖的手。
几天后,薄盏的信息发到她的旧手机上。
没有寒暄,只有地点和时间:放学后,实验楼三层东侧闲置教室。
竹也盯着那行冰冷的字,手指攥紧了校服下摆,布料皱成一团。
她深吸一口气,强迫自己拿起那本深蓝色的错题本,走向约定的地点。
推开那扇旧门,粉笔灰的味道扑面而来。
薄盏已经到了。
他斜靠在窗边的课桌上,指尖夹着那支银灰色的金属笔,随意地转动着,发出细微的金属摩擦声。
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